茫茫大漠，黄沙漫天，贾富拉营地上热气蒸腾。在简陋的厨房灶台边，魏大厨的身影总是那么专注。他身上的旧厨师服洗得泛白，油渍盐花一层叠一层，像穿久了的盔甲，透着一股子韧劲儿。特别是头上那顶厨师帽，虽然被压得有点歪了、旧了，帽檐却依然倔强地挺着。

有小伙子递过风扇：“魏师傅，戴这帽子多热啊，摘了凉快凉快？”魏大厨手里的刀没停，抬头笑了笑，帽檐的阴影遮住了眉头：“穿戴上这身行头，心里才踏实，手里那盘菜才端得稳。”

魏大厨的手艺，不是什么花架子，是真能“变废为宝”的本事。别人眼里的“垃圾”，到了他手上，就能变成让人惊喜的美味。

那被削下来的茄子皮，通常就是扔掉的份儿。魏大厨却一片片仔细捞起来，洗得干干净净，沥干水。他调上一碗薄薄的面糊（面粉加蛋清、盐和水），让紫亮的茄皮片裹上一层，然后下到滚烫的油锅里。“滋啦”一声，油花翻滚，转眼间，那蔫软的茄皮就神奇地舒展开，变得金黄酥脆。出锅撒点椒盐，成了营地里有名的“香酥茄皮”，大家吃得赞不绝口。

还有那些被长途运输折腾蔫了的苹果，皮都皱巴巴发黄了。魏大厨默默地把它们收好，去皮、切块。锅里的糖熬成金黄色的糖浆，苹果块下去打个滚，糖丝拉得老长。最后往冷水里一浸，“咔嚓”一声，糖壳瞬间凝结变脆。一盘金灿灿、亮晶晶的拔丝苹果就做好了。咬一口，外面是甜脆的糖壳，里面温热的苹果汁水立刻涌出来，谁能想到这曾经是快要扔掉的蔫苹果呢？

每当大家围着他的新菜啧啧称赞时，魏大厨总是习惯性地走到灶台后面，安静地收拾着锅碗瓢盆。这时候，他常会轻轻地说：“就是平时琢磨着，把普通饭菜弄点新花样。大家吃得开心才会更有斗志，吃得自在才不会想家。”这简单的话语，在风沙弥漫的贾富拉营地里，分量格外重。

营地里人们的心思，魏大厨都看在眼里，记在心里，只是不爱说出来。中午吃饭时，要是谁随口念叨一句“哎，有点想吃麻婆豆腐了”，魏大厨听见了，可能只是眼神动了一下，脸上没什么特别的表情。说的人自己也许都没在意。可到了晚饭时间，食堂的菜架上准会稳稳地放着一大盘红油油、香喷喷的麻婆豆腐！嫩白的豆腐块泡在滚烫的酱汁里，裹着喷香的肉末和红亮的辣油，那热辣鲜香的味儿直往鼻子里钻——不用谁特意要求，魏大厨心里有本账：大家的喜好，他都默默记着呢。这无声的行动，就是他最实在的回答。

夜晚，风沙拍打着铁皮房。灶台边，炉火在魏大厨手下依然烧得稳稳当当。他弯着腰，用力擦洗着最后一口大铁锅，沾满油污的袖管在灯光下微微发亮。那顶旧厨师帽被灶火烤得更显破旧，歪戴在头上。帽檐下的脸庞，刻着深深的皱纹，那不是岁月的痕迹，是大漠的风沙和灶火的温度，一起为他烙下的、属于劳动者的勋章。

大家都叫他“魏大厨”。这个“大”，说的是他手里没有浪费的东西，总能点石成金；这个“厨”，说的是在这片荒凉的大漠里，他锅碗瓢盆叮当作响的声音，就是最动听、最实在的生活乐章。日子一天天过去，灶火一日日燃烧。锅里翻炒蒸腾的饭菜香，在风沙中飘散，也钻进了一个个远离家乡的人的心里。那熟悉的味道，悄悄抚平了我们的乡愁，填饱了辘辘饥肠。它清清楚楚地告诉每个人：就算这戈壁荒漠寸草不生，只要这口灶火还在烧，只要这双巧手还在忙，就能捂热胸膛，让天南海北的好滋味，真真切切地落到舌尖上，暖到心坎里。